“您坐着，我去烧水。”他拿起热水壶去厨房。
厨房很小，最多三平米。灶台上摆着几个药瓶，秦风扫了一眼，都是治疗心脏病和高血压的。水槽里堆着没洗的碗筷，不多，两三副。冰箱是老式的单门，嗡嗡作响，门关不严，用一根橡皮筋勒着。
这个家，太冷清了。
烧上水，秦风回到客厅。老妇人已经止住了咳嗽，正看着儿子的照片发呆，手指一遍遍摩挲着相框边缘。
“大妈，您一个人住？”他问。
“嗯，老头子十年前就走了。”老妇人说，语气平静得像在说别人的事，“就剩我一个了。”
“那……平时谁照顾您？”
“社区偶尔来个人，送点米面油。隔壁张姐有时候帮忙买买菜。”老妇人笑了笑，笑容苦涩，“还能动，不用人照顾。”
水开了。秦风倒了杯热水，递给她。
老妇人接过，双手捧着，暖意似乎让她舒服了些。她看着秦风，突然说：“小伙子，你说你是志愿者，那能帮我个忙吗？”
“您说。”
“我儿子……走的时候，有个东西没来得及给他。”老妇人放下水杯，颤巍巍地站起身，慢慢挪进卧室。过了一会儿，她拿着一个小铁盒出来，铁盒锈迹斑斑，边角都磨圆了。
她把铁盒递给秦风。
秦风打开。里面是一枚褪色的军功章，红绸带已经发暗，金属部分氧化得厉害。勋章下面压着一封信，信封是牛皮纸的，泛黄，边角起了毛。信封上用钢笔写着四个字，字迹娟秀：
**吾儿亲启**
“这是他立功得的奖章。”老妇人说，声音很轻，像怕吵醒什么，“一直放在我这里，没舍得交上去。这封信……是我在他走后写的，想跟他说的话。本来想烧给他，但一直……一直没机会。”
她顿了顿，抬起头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪：“小伙子，你能帮我，找个地方烧给他吗？让他知道，妈……妈一直想着他。”
秦风看着铁盒里的东西，又抬头看着老妇人那双满是期待和哀求的眼睛。
他体内的暖流在这时候剧烈振动起来，比之前任何时候都强烈。不是疼痛，是一种共鸣，一种……感同身受的悲恸。
“好。”他说，声音有点哑，“我帮您。”
老妇人松了口气，整个人像卸下了千斤重担。她露出一个真心的笑容，皱纹舒展开，竟有几分年轻时的影子：“谢谢你，小伙子。你是个好人。”
好人……
秦风心里一阵刺痛。如果她知道，自己前世可能是害死她儿子的间接凶手，还会这么说吗？
他收好铁盒，站起身：“大妈，天不早了，您早点休息。我改天再来看您。”
“好，好。”老妇人送他到门口，突然想起什么，“对了，小伙子，你叫什么名字？”
“秦风。”
“秦风……好名字。”老妇人点点头，眼神又恍惚了一下，“我儿子叫李卫国。保卫的卫，国家的国。你要是在那边见到他，告诉他……妈挺好的，让他别惦记。”
秦风喉咙发紧，点了点头。
门关上了。
他站在昏暗的楼道里，手里捧着那个沉甸甸的铁盒。
第二笔债。
这一次，不是逝者的执念，是生者三十年的痛，三十年的思念，三十年的孤寂。
他要怎么还？
怎么才能让这位失去儿子三十年的母亲，得到一丝真正的慰藉？
他不知道。
但他必须找到答案。
因为债，已经找到了他。
就像那个苍老的声音说的：
**“第一笔债……找到了。”**
而现在，是第二笔。
下楼，骑车，离开这片老旧的小区。城市依然在沉睡，但秦风知道，有些东西已经醒了。
他回到出租屋时，凌晨四点。
小雨还在熟睡，地铺上的被子踢开了一角。秦风轻轻给她掖好被角，然后走到书桌前，打开抽屉。
他把铁盒放进去，和那个裂成两半的小木马放在一起。
两个物件，两段因果，两笔债。
抽屉关上时，发出轻微的“咔嗒”声。
窗外，天色开始泛白。
新的一天要开始了。
而秦风知道，从今天起，他的生活将再也不一样。
他不再是单纯的外卖员秦风。
他是背负着前世债务、行走在人间、寻找救赎的……
还债人。 </div>
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