黑暗，如同退潮的海水，缓慢而坚定地，从意识的边缘抽离。最后一丝粘稠的、充满了血腥与古老低语的梦魇碎片，在胸口玉璧那苍茫温润的暖流冲刷下，悄然消散，沉入记忆最深的渊薮，留下冰冷而清晰的印痕。
光，一点一点地，渗透进来。
不是刺目的阳光，也不是摇曳的火光，而是一种均匀的、柔和的、带着陈旧木料和草药清香味道的……室内天光。透过眼皮，能感受到那种朦胧的亮度。
最先恢复的，是听觉。
风声，很轻，在窗外悠长地、单调地刮过，带来远处山林模糊的呜咽。鸟鸣声，清脆而富有生机，在更远处啁啾着。近处，是某种极有规律的、轻微的、仿佛纸张翻动或是布料摩擦的“沙沙”声，带着一种令人心安的稳定节奏。
然后，是嗅觉。
浓郁但不刺鼻的草药气味，混合着阳光晒过后、干净被褥的皂角清香，还有一丝若有若无的、陈年木料和泥土的潮润气息。这是孙爷爷家的味道。熟悉，安全。
最后，是身体的感知。
虚弱，无处不在的、深沉的虚弱感，仿佛身体被掏空了所有的力气，只剩下一个空空如也的、勉强维系着人形的壳。每一块骨头都在发出酸痛的**，每一处肌肉都软绵无力。右臂依旧传来清晰的钝痛，胸口的闷痛虽然减轻，但呼吸时仍能感觉到那种不顺畅的滞涩。喉咙干得像是要裂开，每一次吞咽都带着火辣辣的刺痛。
但同时，也能清晰地感觉到，体内有一股虽然微弱、却异常凝练坚韧的暗金色气流，正沿着某种玄奥的路径，极其缓慢、却又极其稳定地自行流转着。所过之处，酸痛的筋骨和隐痛的伤口，便会传来一丝微弱的麻痒和暖意，那是愈合的迹象。胸口玉璧传来持续而稳定的温热，如同永不熄灭的炉火，温暖着心脉，也似乎在与那股暗金色气流产生着微妙的共鸣。怀中那块氤氲玉简，则散发着丝丝清凉，安抚着因虚弱而有些躁动的精神。
他还活着。而且，那场几乎将他彻底吞噬的、长达七日的炼狱高烧，似乎……真的过去了。
意识，从未如此刻般清醒，也从未如此刻般……平静。那些梦境中的血色、嘶吼、嘱托、冰冷、温暖……所有激烈的情感和记忆碎片，都已被强行梳理、归位、沉淀，化为心底最深处一块坚硬、冰冷、却又支撑着他不会坍塌的基石。
他缓缓地，极其费力地，睁开了眼睛。
光线并不刺眼，只是让习惯了黑暗的瞳孔微微收缩了一下。视线先是模糊，随即迅速变得清晰。
首先映入眼帘的，是头顶那熟悉的、被烟熏得有些发黄的、裸露着木椽和茅草的屋顶。一道细微的光柱，从屋顶一处不起眼的破洞斜射·进来，照亮了空气中无数漂浮飞舞的、细小的灰尘颗粒，如同一条静谧流淌的光之河。
视线下移。他躺在孙伯年家东厢房那张熟悉的土炕上，身上盖着洗得发白、却干净厚实的粗布被子。被子带着阳光的味道，很温暖。手臂和胸前包扎的布条已经换过，是干净柔软的细棉布，包扎得整齐而专业，透着一股药草的清香。
炕沿边的旧木椅上，孙伯年背靠着椅背，微微仰着头，闭着眼睛，发出极其轻微、均匀的鼾声。老人穿着一身半旧的青布长衫，此刻沾满了草药的碎屑和灰尘，显得颇为狼狈。他脸上是掩饰不住的疲惫，眼窝深陷，颧骨突出，胡子拉碴，仿佛短短几日间苍老了十岁。但那紧抿的、略显干裂的嘴唇，和即使在睡梦中依旧微微蹙起的眉头，却透着一股令人心安的、磐石般的坚毅。
老人枯瘦的手里，还松松地握着一卷翻开的、泛黄的医书，和一块半湿的、已经有些发干的布巾。显然，是累极了，刚刚靠着椅子打盹。
聂虎静静地看着孙伯年，看着老人疲惫的睡容，心中涌起一股难以言喻的酸涩和暖流。这七日，孙爷爷定是耗尽了心血，日夜守护，才将他从鬼门关硬生生拖了回来。这份恩情，太重了。
他没有立刻出声惊动孙伯年，只是缓缓转动眼珠，打量着屋内。一切都和他昏迷前没什么两样，简陋，却整洁。桌上放着药碗、水壶、油灯，还有他那个空了的药篓。角落里，堆放着一些新采的、正在晾晒的草药。
窗户半开着，午后的阳光斜斜地照进来，在泥地上投下一方温暖的光斑。窗外，是熟悉的、孙伯年家那个收拾得井井有条的小院，院角那棵老槐树的叶子已经掉得差不多了，枝桠在秋风中轻轻摇曳。
一切都那么平静，那么……日常。仿佛那场惊心动魄的七日高烧，那些光怪陆离的噩梦，那山中的生死搏杀，都只是他脑海中一个不真实的幻觉。
但身体的虚弱、伤口的隐痛、体内凝实流转的暗金色气血、以及胸口玉璧那恒定温热的搏动，都在清晰地告诉他：一切都是真的。他经历了，活下来了，也……不一样了。
他尝试着，极其轻微地，动了动手指。指尖传来一阵酸麻无力感，但能听使唤。他又尝试着动了动脚趾，同样如此。虽然虚弱，但身体的控制权，正在一点一点地回归。
光，一点一点地，渗透进来。
不是刺目的阳光，也不是摇曳的火光，而是一种均匀的、柔和的、带着陈旧木料和草药清香味道的……室内天光。透过眼皮，能感受到那种朦胧的亮度。
最先恢复的，是听觉。
风声，很轻，在窗外悠长地、单调地刮过，带来远处山林模糊的呜咽。鸟鸣声，清脆而富有生机，在更远处啁啾着。近处，是某种极有规律的、轻微的、仿佛纸张翻动或是布料摩擦的“沙沙”声，带着一种令人心安的稳定节奏。
然后，是嗅觉。
浓郁但不刺鼻的草药气味，混合着阳光晒过后、干净被褥的皂角清香，还有一丝若有若无的、陈年木料和泥土的潮润气息。这是孙爷爷家的味道。熟悉，安全。
最后，是身体的感知。
虚弱，无处不在的、深沉的虚弱感，仿佛身体被掏空了所有的力气，只剩下一个空空如也的、勉强维系着人形的壳。每一块骨头都在发出酸痛的**，每一处肌肉都软绵无力。右臂依旧传来清晰的钝痛，胸口的闷痛虽然减轻，但呼吸时仍能感觉到那种不顺畅的滞涩。喉咙干得像是要裂开，每一次吞咽都带着火辣辣的刺痛。
但同时，也能清晰地感觉到，体内有一股虽然微弱、却异常凝练坚韧的暗金色气流，正沿着某种玄奥的路径，极其缓慢、却又极其稳定地自行流转着。所过之处，酸痛的筋骨和隐痛的伤口，便会传来一丝微弱的麻痒和暖意，那是愈合的迹象。胸口玉璧传来持续而稳定的温热，如同永不熄灭的炉火，温暖着心脉，也似乎在与那股暗金色气流产生着微妙的共鸣。怀中那块氤氲玉简，则散发着丝丝清凉，安抚着因虚弱而有些躁动的精神。
他还活着。而且，那场几乎将他彻底吞噬的、长达七日的炼狱高烧，似乎……真的过去了。
意识，从未如此刻般清醒，也从未如此刻般……平静。那些梦境中的血色、嘶吼、嘱托、冰冷、温暖……所有激烈的情感和记忆碎片，都已被强行梳理、归位、沉淀，化为心底最深处一块坚硬、冰冷、却又支撑着他不会坍塌的基石。
他缓缓地，极其费力地，睁开了眼睛。
光线并不刺眼，只是让习惯了黑暗的瞳孔微微收缩了一下。视线先是模糊，随即迅速变得清晰。
首先映入眼帘的，是头顶那熟悉的、被烟熏得有些发黄的、裸露着木椽和茅草的屋顶。一道细微的光柱，从屋顶一处不起眼的破洞斜射·进来，照亮了空气中无数漂浮飞舞的、细小的灰尘颗粒，如同一条静谧流淌的光之河。
视线下移。他躺在孙伯年家东厢房那张熟悉的土炕上，身上盖着洗得发白、却干净厚实的粗布被子。被子带着阳光的味道，很温暖。手臂和胸前包扎的布条已经换过，是干净柔软的细棉布，包扎得整齐而专业，透着一股药草的清香。
炕沿边的旧木椅上，孙伯年背靠着椅背，微微仰着头，闭着眼睛，发出极其轻微、均匀的鼾声。老人穿着一身半旧的青布长衫，此刻沾满了草药的碎屑和灰尘，显得颇为狼狈。他脸上是掩饰不住的疲惫，眼窝深陷，颧骨突出，胡子拉碴，仿佛短短几日间苍老了十岁。但那紧抿的、略显干裂的嘴唇，和即使在睡梦中依旧微微蹙起的眉头，却透着一股令人心安的、磐石般的坚毅。
老人枯瘦的手里，还松松地握着一卷翻开的、泛黄的医书，和一块半湿的、已经有些发干的布巾。显然，是累极了，刚刚靠着椅子打盹。
聂虎静静地看着孙伯年，看着老人疲惫的睡容，心中涌起一股难以言喻的酸涩和暖流。这七日，孙爷爷定是耗尽了心血，日夜守护，才将他从鬼门关硬生生拖了回来。这份恩情，太重了。
他没有立刻出声惊动孙伯年，只是缓缓转动眼珠，打量着屋内。一切都和他昏迷前没什么两样，简陋，却整洁。桌上放着药碗、水壶、油灯，还有他那个空了的药篓。角落里，堆放着一些新采的、正在晾晒的草药。
窗户半开着，午后的阳光斜斜地照进来，在泥地上投下一方温暖的光斑。窗外，是熟悉的、孙伯年家那个收拾得井井有条的小院，院角那棵老槐树的叶子已经掉得差不多了，枝桠在秋风中轻轻摇曳。
一切都那么平静，那么……日常。仿佛那场惊心动魄的七日高烧，那些光怪陆离的噩梦，那山中的生死搏杀，都只是他脑海中一个不真实的幻觉。
但身体的虚弱、伤口的隐痛、体内凝实流转的暗金色气血、以及胸口玉璧那恒定温热的搏动，都在清晰地告诉他：一切都是真的。他经历了，活下来了，也……不一样了。
他尝试着，极其轻微地，动了动手指。指尖传来一阵酸麻无力感，但能听使唤。他又尝试着动了动脚趾，同样如此。虽然虚弱，但身体的控制权，正在一点一点地回归。