清辞走到钟前，伸手摸了摸钟身。冰凉的，带着夜晚的寒意。
“东西会在钟里？”她低声问。
李浩没回答，他在仔细观察钟楼内部。地面铺着青砖，砖缝里长着青苔。墙壁是木板做的，有些地方已经开裂。楼梯在角落，通往二楼。
他走上楼梯。楼梯很陡，踩上去嘎吱作响。
二楼是间小阁楼，堆着些杂物——破蒲团、旧经幡、几卷泛黄的经书。角落里还有张矮桌，桌上摆着油灯和木鱼，但积了厚厚的灰，显然很久没人用了。
没什么特别的。
李浩正要下楼，忽然注意到墙上挂着一幅画。
画很旧了，纸都发黄了，但保存得还算完好。画的是寒山寺的全景，笔法工细，连寺里的一草一木都画得清清楚楚。画的右下角有题款，字迹娟秀：
“甲戌年秋，小满写于枫桥。”
甲戌年，就是两年前。
顾小满画的。
李浩的心跳加快了。他凑近细看。
画上的寒山寺，和现在的寒山寺几乎一模一样。但有一个地方不同——画上的钟楼，二楼窗户是开着的。而现在的钟楼，窗户紧闭。
他走到窗边，试着推了推窗户。
窗户被钉死了。
从外面钉死的。
为什么？
李浩拔出匕首，撬开钉子。窗户吱呀一声开了，夜风灌进来，带着松林的清香。
他探出头。
窗外是寺庙的后山，黑黢黢的一片，什么都看不见。
但当他低头时，他看见了。
窗台的外侧，用刀刻着一个图案。
三角形，里面套着圆圈。
和林砚秋给的那个铁片上的图案，一模一样。
清辞也上来了，看见图案，倒吸一口凉气。
“这是……”
“顾小满留下的。”李浩说，“她画这幅画，就是为了让人注意到这个窗户。窗户被钉死，是为了保护这个标记。”
“标记指向哪里？”
李浩看向窗外。从窗户的角度看出去，正对着后山的一片松林。松林里，隐约可见一点微光——像是灯笼，又像是……
“是座亭子。”清辞说，“松林里有座亭子。”
对，是亭子。一座很小的亭子，几乎被松树完全遮住，不仔细看根本发现不了。
“走。”李浩说。
两人下楼，出了钟楼，绕到寺庙后面。
后山没有路，只有一条踩出来的小径，长满了荒草。他们拨开草丛，深一脚浅一脚地往前走。
松林很密，月光只能透过枝叶的缝隙，洒下斑驳的光点。脚下是厚厚的松针，踩上去软绵绵的，几乎发不出声音。
那座亭子越来越近。
是座六角亭，已经很破旧了，柱子上的漆都剥落了，露出里面腐朽的木头。亭子里空荡荡的，只有一张石桌，四个石凳。
李浩和清辞走进亭子。
石桌上积满了灰和落叶。清辞用手拂开落叶，发现桌面上刻着字。
是首诗。
不是张继的《枫桥夜泊》，是另一首：
“月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”
正是《枫桥夜泊》。
但刻的方式很奇怪——不是横着刻，而是竖着刻，而且字与字之间留有很大的空隙。
“这是……”清辞皱眉。
李浩也发现了异常。他蹲下身，仔细看那些字。
然后他明白了。
“这不是诗。”他说，“是密码。”
“密码？”
“你看。”李浩指着诗句，“‘月落乌啼霜满天’——取每句的第三个字。”
月落乌啼霜满天——啼。
江枫渔火对愁眠——渔。
姑苏城外寒山寺——城。
夜半钟声到客船——钟。
“啼渔城钟？”清辞念出来，“什么意思？”
“不是‘啼渔城钟’。”李浩摇头，“是‘啼’‘渔’‘城’‘钟’四个字。每个字，可能代表一个地点，或者一个线索。”
他继续看第二句：“取每句的第五个字。”
月落乌啼霜满天——霜。
江枫渔火对愁眠——对。
姑苏城外寒山寺——山。
夜半钟声到客船——声。
“霜对山声。”清辞念道，更困惑了。
李浩站起来，在亭子里踱步。月光从亭顶的破洞照进来，在他脸上切出明暗的光影。
“顾小满喜欢诗，也喜欢猜谜。”他缓缓说，“她父亲是密码专家，她从小耳濡目染，一定也懂一些。她留下这首诗，不是让我们欣赏，而是让我们破解。”
“可破解出来是什么意思？”
“不知道。”李浩摇头，“但肯定和‘东西’的藏匿地点有关。”
清辞重新看向石桌。诗句是用刀刻的，刻痕很深，即使积了灰，也能看清。刻字的人很用力，每一笔都带着决绝。
是一个知道自己可能会死的女孩，留下的最后讯息。
清辞伸出手，轻轻抚摸那些刻痕。
忽然，她的手指停在了“钟”字上。
这个字的刻法，和其他字不太一样——最后一笔，竖钩的那一钩，特别深，特别长，而且指向一个方向。
她顺着那个方向看去。
指向亭子的一根柱子。
柱子是木头的，已经腐朽了，爬满了藤蔓。清辞走过去，拨开藤蔓。
柱子上，刻着一个箭头。
箭头指向地下。
清辞和李浩对视一眼，同时蹲下身。
亭子的地面铺着青砖，年深日久，砖缝里长满了杂草。但箭头指向的那块砖，边缘特别整齐，而且周围的砖缝里，没有杂草。
李浩用匕首撬了撬那块砖。